Morto

Costumava escrever gritos mudos, que a minha boca articulava. Agora nada escrevo. Apenas vivo nesta escuridão imunda e de pouco interesse do meu Ser. Arrependo-me de escrever; cada palavra, cada som, cada lembrança... Na verdade, nada me pertence. Sinto-me exausto, morto!

Distant Tempus

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