Povo

A minha alma grita como um louco. Mas nem louco sou! Até que um dia, massacrado pelo amor, subitamente massacrado, me tornei um louco. São palavras disparadas pela espingarda da boca, que nos matam. Mas tudo isto faz sentido. A glória do triunfo dos Reis que disparam, com canos apontados ao Povo.

Distant Tempus